Juan Francisco Gore

El caos arquitectónico de Jim Kazanjian

2009-12-25T15:38:00.008-03:00

Site jim kazanjian

Hotel Oh mi sol Constante

2009-10-10T17:25:00.006-04:00

Hotel Oh mi sol Constante

Gabriel Castro

Ediciones Perro del Puerto

21 páginas

La velocidad es un recurso que hoy por hoy está sobredimensionado. Se espera que toda la poesía generada en estos hípermodernos tiempos, cumplan con el canon de lo inmediato, de lo fast, de lo efectista, quedando con olor a vintage todo quien se decida a ir más lento por está enorme carretera.

Por esto me sorprende gratamente cuando una editorial joven, como Perro de Puerto, apuesta por un libro que se niega a ser parte de su generación, buscando un tiempo propio para (co)existir, donde se respira un aire estático, de quien se va sólo en el camino, con la mente en blanco, decidido a no seguir buscando respuesta.

“Solo los hombres

En la mitad de la noche

O a la madrugada despertando

Masturbándose

Hombres solos”

Gabriel Castro se decide a entrar al espiral donde los años ya no suman tiempo sino experiencia, y las voces de los fantasmas del pasado no son más que los del cansancio del presente, de esa “condenada pena” que se transforma en una innegable realidad, donde todo sigue igual.

Castro se transforma en el relator de ese “futuro que se fue” del que nos hablaba González, de ese otro lado del arco iris concertacionista que nunca llegó, de esa eterna promesa generacional de que todo, en futuro, va a estar mejor.

“Me da asco pensar que la película se repetirá

Con otros con otras

Distintos días

Distintos lugares

Mismas palabras

Que nos da tanta pena usar

Porque pensamos que serían

De uso único y verdadero…

… Qué pena

Qué condenada pena. “

Debo destacar que el libro alcanza un ritmo, temporalidad y una imagen totalmente característica de esta nueva/vieja poesía, dejándonos esos colores ocres en la instantánea, que ya no tiene más pretensión que seguir destiñéndose en algún olvidado cajón.

Creo no caer en contradicción al llamar a la poesía de Castro de una nueva vejez, y esa es una de sus principales virtudes, ya que se encarga de darnos una nueva visión/lectura de lo que ya conocíamos, de girarnos solo algunos grados en la propuesta, haciéndonos comprender la dimensionalidad de una generación compleja, y silenciosa por estos tiempos.

Gabriel Castro debe ser uno de los casos más interesantes dentro de la literatura porteña, ya que nacido como cuentista en Media Clase (libro ganador del Concurso del Gobierno Regional de Valparaíso, 1999), pasa luego a la crítica literaria (Mercurio de Valparaíso) y a la novela con Razón & Fuerza (Tregua & Catala Ediciones, 2001), para termina abandonando el periplo de lo narrativo y centrase en lo que al parecer es su medio natural: La poesía.

Creo que es una de las propuestas más sabrosamente arriesgadas y mejor logradas del autor, quien se encargas de dejarnos la mejor sensación, de que todo está mucho peor.

Suicide (1977)

2009-10-04T19:34:00.004-04:00

Suicide, Banda Newyorkina de la segunda parte de los setentas, padres del Punk Electrónico.
Totalmente destacable el post- punk de Alan Vega y las notas sintetizadas de Martin Rev, quienes se arriesgan a mezclar el Punk, con la recién estrenada electrónica de sintetizadores...
Locura en una psicodélica electrónica como para prender fuego a un banco, tripearse, o definitivamente, apreciar la decadente propuesta post-punk!
Altamente recomendable!!

Track List

1 Ghost Rider
2 Rocket U.S.A.
3 Cheree
4 Johnny
5 Girl
6 Frankie Teardrop
7 Ché
8 Cheree (Remix)
9 Keep Your Dreams

Baja Baja

El excéntrico sueño de Baldridge

2009-09-06T10:03:00.014-04:00

Site Jamie Baldridge

Exclusiva!! Entrevista a Ramón Díaz Eterovic

2009-08-14T00:26:00.006-04:00

Como un artesano silencioso Ramón Díaz Eterovic ha cultivado por más de veinte años el género policial, entregándonos uno de los personajes más representativos y reconocible dentro de las letras nacionales: El detective Heredia.

Con más de 15 libros publicados, traducido a 7 idiomas, ganador de múltiples galardones nacionales e internacionales, y hasta con su propia serie de televisión, Díaz Eterovic ha fundado un fresco estilo de hacer literatura, donde la responsabilidad social y la técnica se conjugan de una manera sincera y directa, volviendo a poner los ojos sobre el chile cotidiano.

- ¿Es la novela negra la nueva novela social? ¿Es responsabilidad del escritor dar data de la contingencia, histórica y social, de su tiempo?

Sin duda que la novela negra es la novela social de nuestra época. A través de ella se palpa el pulso de distintas sociedades, sus carencias, problemas y desigualdades. Se denuncia el abuso de los poderes políticos, económicos y militares, y se busca la verdad y la justicia que a diario se escamotea a los ciudadanos. Es un género que mediante el desarrollo de una investigación da testimonio e indaga en la condición humana de nuestro tiempo. Por todo ello, se suele decir que para conocer la realidad de un país, no hay nada más efectivo que leer alguna novela policial que la retrate.

No soy amigo de dar recetas ni pido que todos los escritores piensen o escriban de lo mismo, porque entonces se atentaría contra la diversidad y libertad implícita en el gesto creativo, pero buena parte de las cosas que escribo responden a mi idea de ser un escritor que actúa como testigo de su tiempo, que es capaz de recoger los sentimientos de otras personas y que intenta generar una obra que provoque reflexión acerca de lo que somos, de cómo vivimos y de lo que soñamos. Además, los acontecimientos que me han tocado vivir y sobrevivir, casi inevitablemente me han motivado a escribir sobre hechos que tienen que ver con nuestra historia, lo que me lleva a pensar en mis novelas como una crónica social de nuestro país en los últimos treinta años.

- ¿Cual es la verdadera rigurosidad que exige el género policial que atrapa a tantos lectores?

La novela policial es uno de los géneros más exigentes para un escritor. Su creación implica construir un enigma consistente y creíble que se sostenga a lo largo del texto; crear personajes y ambientes atractivos; saber dosificar la información necesaria en toda historia; utilizar diálogos vitales y que aporten al desarrollo de la trama; y todo lo anterior con una pluma de calidad que haga interesante la novela no solo por su enigma, sino, y principalmente, por su aporte estético, por su valor como texto literario y por lo que dice.

- Heredia ha estado presente en la literatura como icono del chileno medio los últimos 20 años: Que es lo que pasa con Heredia en el nuevo Chile tecnocéntrico y neoliberal?

Heredia es un crítico de la manera en que está organizada nuestra sociedad y por lo tanto sigue punzando en aquellas injusticias que fueron y continúan siendo la cara más visible de la dictadura, y muchas de las cuáles se han prolongado hasta el día de hoy, a través de un sistema económico neoliberal que tiende a la riqueza de unos pocos y la marginalidad de la mayoría, y de un sistema político farandulero, restringido, centrados en clanes y partidos que se aferran al poder y limitan la participación real de los ciudadanos. Contra todo eso, y con el precario poder de todo personaje literario, Heredia actúa como un testigo que denuncia lo que no le parece correcto y establece las verdades que están a su alcance.

- Pasando a otro tema, cual es tu relación con el medio literario actual? Como ves la literatura nacional de las últimas décadas?

Mi relación el medio se limita a la publicación de mis libros y a participar en actividades que supongo ayudan al conocimiento de nuestra literatura. De vez en cuando participo en la organización de eventos que pretenden generar vínculos entre escritores y lectores, como es el Festival de Novela Negra “Santiago Negro” que se realizará en el mes de octubre con el impulso del Centro Cultural de España, y que pretende acercar la narrativa policial a los lectores, mediante mesas redondas, lecturas, conversaciones y otras actividades. Se trata de recuperar en alguna medida esa condición popular que tiene el género en otras partes y que lo ha hecho tan apreciado por los lectores de todo el mundo. Creo que un escritor debe aportar algo para impedir que la literatura se recluya en sí misma y para conseguir que la creación de los autores llegue al máximo de personas.

En cuanto a la literatura chilena creo que ella mantiene su vitalidad, aparecen nuevos nombres y se escriben textos de interés, a pesar de que lo escritores deben sobrevivir en un ambiente de cierto desinterés colectivo por la creación literaria o de su consideración como una mercancía que sólo tiene méritos en cuanto se vende en grandes cantidades. No puedo hablar de todo lo que se escribe, porque desde luego lo desconozco, pero sé del trabajo de muchos escritores jóvenes que están desarrollando una obra menos auto referente o basada en meros aspectos formales, y apuntan con sus textos a esa función reflexiva, esclarecedora si se quiere, que ha tenido y tiene la literatura acerca de la condición humana en distintas épocas y circunstancias.

- Como ha cambiado el panorama literario nacional desde los días en que compartías una mesa de “La unión chica” Con Jorge Teillier y Rolando Cárdenas?

Esos días pertenecen a una época de oscuridad, de miedos y de exclusiones que terminaban convirtiendo una simple mesa de bar en un oasis en el que se podía respirar cierta libertad y mucho compañerismo. Una mesa que, al menos en mi caso, fue un taller literario espontáneo en el que aprendí muchas cosas significativas. Hoy, desde luego, hay más libertades, se pueden publicar los libros con mayores facilidades, existen redes en Internet a través de las cuales se dialoga o discute; y en apariencia al menos hay mayores facilidades para conocer el trabajo que realizan los distintos autores. Pero también siento que hay menos solidaridad entre los autores y falta entusiasmo por compartir proyectos comunes; también me parece que la literatura está bastante alejada del interés de la mayoría de la gente, y prevalece esa intervención del mercado que antes no existía y que impone distorsiones en la difusión de las obras a partir de diversos mecanismos de publicidad y venta que no siempre coinciden con lo que uno considera las obras que valen la pena leer.

- Que es lo que hoy por hoy te motiva a escribir? Cual es el Chile que te gustaría ver reflejado en tus libros?

Escribo, porque como decía Juan Carlos Onetti, de quien se celebran estos días los cien años de su nacimiento, escribir es mi vicio, mi pasión y mi desgracia. No sé por qué comencé a escribir ni sé por qué lo sigo haciendo en un país donde casi todo está dado para desmotivar a un escritor. Probablemente lo hago por inconformidad frente a las cosas que me toca ver o vivir, o porque en el hecho de escribir encuentro esa dosis de libertad y felicidad que no siempre encuentro en la realidad. Solo sé que escribiré, bien o mal, hasta que me quede hilo en la carretilla. Y más que en mis libros, es en la vida de todos los días y de todas las personas, donde quiera ver reflejadas esas cosas de las que se habla mucho, pero por las que se hace poco: libertad, igualdad, solidaridad, una vida digna para todos. El viejo, y hasta ahora irrealizable sueño de una sociedad justa, a la altura de esos valores que, se supone, definen el ser y la condición del hombre.

- En año de elecciones, como vez el discurso de los actores/candidatos políticos sobre cultura y fomento de la literatura?

Veo a la mayoría de los candidatos más preocupados de discutir encuestas que de proponer ideas para un mayor desarrollo cultural, lo que incluye el fomento de la literatura. Por ahí he visto una mención de Arrate sobre el fin del IVA a los libros, lo que es positivo, pero insuficiente. También leí una entrevista a un asesor de Piñera declarando que el candidato aun no había sido “pauteado” sobre temas culturales, lo que no habla muy bien de su relación con el tema. En general me parece que faltan propuestas que apunten, en primer lugar, a mejorar la educación, que está en la base del desarrollo cultural. Y en el plano del fomento de la literatura hacer de una vez por todas realidad esas cosas de las que siempre se habla: Fin del impuesto a los libros, difusión de la literatura a través de medios de impacto, como la televisión; fomentar redes de librerías, porque en la mayor parte de los lugares de Chile no existen; incentivar la publicación de nuestros autores clásicos y nuevos; establecer apoyos de largo plazo para el trabajo de los escritores y no solo becas puntuales que no resuelven mucho, y un largo etcétera que no cabe en esta respuesta. Creo que hoy, por carencias económicas y muchas veces por manifiesto desinterés o falta de información, hay un distanciamiento entre los chilenos y el libro, y por lo tanto las propuestas deberían estar orientadas a reducir esa brecha, y permitir que el libro sea para el conjunto de las personas una fuente de interés, de entretención y de crecimiento.

Por Juan Francisco Gore

Publicado en El Ciudadano, año 2009

Farm (2009)

2009-08-11T23:13:00.007-04:00

El tan esperado nuevo disco de Dinosaur Jr.
a disfrutar!!

Track List

1 Pieces
2 I Want You to Know
3 Ocean in the Way
4 Plans
5 Your Weather
6 Over It
7 Friends
8 Said the People
9 There's No Here
10 See You
11 I Don't Wanna Go There
12 Imagination Blind

Baja Baja

La naturaleza de lo artificial: Joachim Knill

2009-07-18T22:10:00.018-04:00

Site Joachim Knill

Los tipos duros no bailan

2009-07-07T15:27:00.005-04:00

Los tipos duros no bailan.
Norman Mailer.
Editorial Anagrama.
325 páginas.

¿Qué hacer cuando se cumple el día 24 desde que tú esposa te abandonó? Y peor aún ¿qué hacer cuando te despiertas recordando nada y sólo habita a tú alrededor el olor a muerte? Son algunas de las disyuntivas que debe enfrentar el fracasado escritor Tim Madden, luego de una de las juergas más sórdida y tenebrosa jamás descrita, teniendo que luchar contra la maldad de carne y hueso, los recuerdos y las voces torturadoras de su conciencia.

Los acontecimientos transcurren en Provincetown, un grisáceo pueblo de la costa de Massachusetts, donde parece que tras cada esquina se esconde un abismo sin fondo, del cual sólo los que están hechos de acero pueden salir. La tensión es casi tan espesa como el humo de los cigarrillos que frenéticamente consume Madden, y está cargada de huracanados espíritus, sombras voraces y voces de ultratumba casi tan tormentosas como la duda punzante ante una verdad que se aleja, como un rompecabezas que modifica sus piezas para negarse a ser armado.

“Yo solía decir que es más fácil renunciar al amor de tu vida que dejar de fumar, y lo cierto es que estaba convencido de la verdad de esta afirmación. Pero un buen día del mes pasado, hacía de eso veinticuatro días, mi mujer me dejó. Hacía veinticuatro días. Y aprendí algo más acerca de lo que es estar dominado por un vicio. Tal vez seas más fácil renunciar al amor que al humo, pero cuando se trata de decir adiós a una relación de amor-odio, diantre, que se acabe tu matrimonio puede ser tan duro como dejar la nicotina, e incluso provoca una sensación muy semejante, porque puedo asegurar que al cabo de doce años había llegado a odiar el tabaco casi tanto como a una esposa amargada”

Surgen consejos del pasado, donde el mundo de lo “masculino” adoctrinado por un padre irlandés, representante por antonomasia del hombre recio y duro como una piedra (Dougy), deja entrever que la realidad está hecha sólo para los que pueden soportarla, dejando para los que carecen de cojones un único futuro posible, el de una bala calibre 22 alojada en su cabeza.

“Los tipos duros no bailan” llega a sumergirnos en una oscuridad casi absoluta, donde la crudeza de las conductas humanas se define por sobre la ficción y el imponerse sobre él más débil parece ser la única respuesta. Se ha olvidado el decoro, y el decirse “hombre” llega al grado de obsesión, temiendo a una homosexualidad cada vez más palpitante.
Todo está cubierto de gruesos velos que ocultan una verdad multiforme (aun más confusa que la duda), sólo compresible bajo los efectos del whisky y la endiablada marihuana producida en el cabo.

Es así como Mailer configura un relato ágil, sombrío y cargado de un humor negro que llega a la médula hasta indigestar. Las descripciones son engorrosamente detallistas y la frialdad se conjuga con la magia, en un extraño baile sólo apreciable por el que ha tenido la desventura de moverse en estos ritmos.
Mailer articula una novela negra casi escatológica, llena de miedos y misterios que terminan configurando una amargura con calidad de mortal, donde cada página parece una sentencia y un paso más hacia lo trágico de la verdad.

Dedicado a la memoria de Valentina García Moggia

Publicado en El Ciudadano, año 2009

2009-07-05T17:24:00.004-04:00

Primer álbum de los britanicos de Wire, que más allá de darnos de un crudo sonido punk, nos sumergen en una oscuridad fria e ironica. Una actitud que los llevó a estar dentro de las 500 mejores bandas de la historia.

No esta demás decir que han influido a grandes bandas como R.E.M, Block Party, Henry Rollins; y que han sido uno de las principales fundamentos para el post-punk

Track List

01 - Reuters
02 - Field Day for the Sundays
03 - Three Girl Rhumba
04 - Ex Lion Tamer
05 - Lowdown
06 - Start to Move
07 - Brazil
08 - It's So Obvious
09 - Surgeon's Girl
10 - Pink Flag
11 - The Commercial
12 - Straight Line
13 - 106 Beats That
14 - Mr Suit
15 - Strange
16 - Fragile
17 - Mannequin
18 - Different to Me
19 - Champs
20 - Feeling Called Love
21 - 12 X U
22 - Dot Dash
23 - Options R

Baja Baja.

Rafael Silveira

2009-06-18T23:44:00.009-04:00

Site Rafael Silveira

Cuando fui mortal

2009-06-14T21:09:00.004-04:00

Cuando fui mortal
Javier Marías
Editorial Alfaguara
248 páginas

Reconozco que no soy un gran admirador de los autores españoles. Por lo general los encuentro tediosos y lo suficientemente altaneros como para dedicar tiempo a la lectura de alguno de sus cuentos o novelas. Casi siempre es un lugar común, alguna cursi historia de amor, o un relato que se alarga y se pierde con el correr de las páginas (esto se agrava, aun más, cuando abusan de los modismos barceloneses). Pero cuando encuentro alguno que realmente vale la pena, y que logra atraparme con su pluma, lo atesoro como a algo precioso, como a algo indispensable.

Este es el caso de Javier Marías, escritor madrileño, que con el tiempo ha demostrado ser el quizás más lúcido e importante autor español de las últimas décadas. Esto principalmente en el campo de la novela, donde ha destacado por libros como "El hombre sentimental" (premio Herralde de novela 1986), "Corazón tan blanco (premio de la crítica 1993), "Mañana en la batalla piensa en mí" (premio Fastenrath 1995 y premio internacional de novela Rómulo Gallegos 1995), entre otros.

En esta oportunidad Marías nos entrega “Cuando fui mortal", ágil compendio de relatos, que conjuga doce cuentos de una excelente factura y selección (escritos entre 1991 y 1995), en una obra eclécticamente refrescante y de una potencia pocas veces escrita.
Vidas cruzadas, médicos nocturnos, asesinos a sueldo, la prostitución secretista, y un bestiario de lo cotidiano, hacen del texto una obra dinámica, donde parece no sobrar nada.

"-Padezco de depresión melancólica casi continuamente-, dijo, -vivo medicado y eso lo amortigua, y si interrumpiera la medicación me suicidaría, es casi seguro. Antes de irme a París lo intenté ya una vez. No es que hubiera ocurrido nada concreto, ninguna desgracia, es simplemente que sufría y no soportaba vivir… -¿Cómo fue esa vez?- Pregunté yo. -En la casa de campo de mis padres en Gerona. Me apunté al pecho con una carabina, sujetando la culata entre las rodillas. Me temblaron, flaquearon, la bala se incrustó en la pared. Era demasiado joven -."

Destaco en Marías el conocimiento y control absoluto que posee sobre sus personajes, la concisión de su relato, y aun más, la naturalidad de la tensión con la que llena el tiempo de la narración: no fuerza el desenlace, sino que colapsa la situación hasta que se vuelve irremediable.
“Cuando fui mortal” nos sumerge en un paralelo aclarador y enigmático a la vez, situándonos en el campo de una incomoda omnipresencia, donde acompañados de un guía/narrador, podemos ver la verdad solo por algunos segundos; hasta que algún suceso vuelva a levantar la nube de polvo y nos deje ciegos hasta el próximo cuento.

Una de las características más destacables de "Cuando fui mortal" es que los relatos están decididos a quedar inconclusos, a no tener final, dejándonos en un sabroso punto suspensivo que, más que decepcionar, aumenta el hambre por la siguiente historia. Es así como Marías va jugando con la luz de la narración, haciendo de lo inconcluso una herramienta a su favor, a manera de una fotografía que te obliga a ser filmada, a manera de un cuento, que aunque sea brevísimo y escueto, te huele a novela.

Publicado en El Ciudadano, año 2009

Slates (1981)

2009-06-01T02:38:00.005-04:00

La fuerza contenida en la rareza...
Parece que esta premisa la comprendía a la perfección Mark E. Smith, lider de The Fall, quienes en una extraña mezcla entre un Punk muy dark y agudas declamaciones, conjugan un disco increíblemente potente.
Esta banda inglesa suele ser encasillada en el Post-Punk, pero hay que advertir que encasillarla sería una real estupidez: Tiene guiños Punk, Rockabilly, Gotic, Dark, Post-Punk, Psychedelic, etc.; Diría más bien que son una extraordinaria experiencia musical, donde el ruido, la declamación y el cinismo se conjugan para encantarnos de una manera superlativa.

Cabe destacar que The Fall no tuvo ningún reconocimiento, y que solo hace algunos años se ha transformado, al igual que Joy Division, en un fenómeno de culto.

Track List:

1. Middle Mass
2. An Older Love etc.
3. Prole Art Threat
4. Fit and Working Again
5. Slates, Slags etc.
6. Leave The Capitol

Baja Baja

La Paradoja de Casey Weldon

2009-05-29T02:29:00.012-04:00

Site Casey Weldon

Escribir un cuento

2009-05-25T22:17:00.006-04:00

Allá por la mitad de los sesenta empecé a notar los muchos problemas de concentración que me asaltaban ante las obras narrativas voluminosas. Durante un tiempo experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Mi atención se despistaba; y decidí que no me hallaba en disposición de acometer la redacción de una novela. De todas formas, se trata de una historia angustiosa y hablar de ello puede resultar muy tedioso. Aunque no sea menos cierto que tuvo mucho que ver, todo esto, con mi dedicación a la poesía y a la narración corta. Verlo y soltarlo, sin pena alguna. Avanzar. Por ello perdí toda ambición, toda gran ambición, cuando andaba por los veintitantos años. Y creo que fue buena cosa que así me ocurriera. La ambición y la buena suerte son algo magnífico para un escritor que desea hacerse como tal. Porque una ambición desmedida, acompañada del infortunio, puede matarlo. Hay que tener talento.

Son muchos los escritores que poseen un buen montón de talento; no conozco a escritor alguno que no lo tenga. Pero la única manera posible de contemplar las cosas, la única contemplación exacta, la única forma de expresar aquello que se ha visto, requiere algo más. El mundo según Garp es, por supuesto, el resultado de una visión maravillosa en consonancia con John Irving. También hay un mundo en consonancia con Flannery O’Connor, y otro con William Faulkner, y otro con Ernest Hemingway. Hay mundos en consonancia con Cheever, Updike, Singer, Stanley Elkin, Ann Beattie, Cynthia Ozick, Donald Barthelme, Mary Robinson, William Kitredge, Barry Hannah, Ursula K. LeGuin... Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad.

Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. No se trata de talento. Hay mucho talento a nuestro alrededor. Pero un escritor que posea esa forma especial de contemplar las cosas, y que sepa dar una expresión artística a sus contemplaciones, tarda en encontrarse.

Decía Isak Dinesen que ella escribía un poco todos los días, sin esperanza y sin desesperación. Algún día escribiré ese lema en una ficha de tres por cinco, que pegaré en la pared, detrás de mi escritorio... Entonces tendré al menos es ficha escrita. “El esmero es la ÚNICA convicción moral del escritor”. Lo dijo Ezra Pound. No lo es todo aunque signifique cualquier cosa; pero si para el escritor tiene importancia esa “única convicción moral”, deberá rastrearla sin desmayo.

Tengo clavada en mi pared una ficha de tres por cinco, en la que escribí un lema tomado de un relato de Chejov:... Y súbitamente todo empezó a aclarársele. Sentí que esas palabras contenían la maravilla de lo posible. Amo su claridad, su sencillez; amo la muy alta revelación que hay en ellas. Palabras que también tienen su misterio. Porque, ¿qué era lo que antes permanecía en la oscuridad? ¿Qué es lo que comienza a aclararse? ¿Qué está pasando? Bien podría ser la consecuencia de un súbito despertar. Siento una gran sensación de alivio por haberme anticipado a ello.

Una vez escuché al escritor Geoffrey Wolff decir a un grupo de estudiantes: No a los juegos triviales. También eso pasó a una ficha de tres por cinco. Sólo que con una leve corrección: No jugar. Odio los juegos. Al primer signo de juego o de truco en una narración, sea trivial o elaborado, cierro el libro. Los juegos literarios se han convertido últimamente en una pesada carga, que yo, sin embargo, puedo estibar fácilmente sólo con no prestarles la atención que reclaman. Pero también una escritura minuciosa, puntillosa, o plúmbea, pueden echarme a dormir. El escritor no necesita de juegos ni de trucos para hacer sentir cosas a sus lectores. Aún a riesgo de parecer trivial, el escritor debe evitar el bostezo, el espanto de sus lectores.

Hace unos meses, en el New York Times Books Review, John Barth decía que, hace diez años, la gran mayoría de los estudiantes que participaban en sus seminarios de literatura estaban altamente interesados en la “innovación formal”, y eso, hasta no hace mucho, era objeto de atención. Se lamentaba Barth, en su artículo, porque en los ochenta han sido muchos los escritores entregados a la creación de novelas ligeras y hasta “pop”. Argüía que el experimentalismo debe hacerse siempre en los márgenes, en paralelo con las concepciones más libres. Por mi parte, debo confesar que me ataca un poco los nervios oír hablar de “innovaciones formales” en la narración. Muy a menudo, la “experimentación” no es más que un pretexto para la falta de imaginación, para la vacuidad absoluta. Muy a menudo no es más que una licencia que se toma el autor para alienar -y maltratar, incluso- a sus lectores. Esa escritura, con harta frecuencia, nos despoja de cualquier noticia acerca del mundo; se limita a describir una desierta tierra de nadie, en la que pululan lagartos sobre algunas dunas, pero en la que no hay gente; una tierra sin habitar por algún ser humano reconocible; un lugar que quizá sólo resulte interesante para un puñado de especializadísimos científicos.

Sí puede haber, no obstante, una experimentación literaria original que llene de regocijo a los lectores. Pero esa manera de ver las cosas -Barthelme, por ejemplo- no puede ser imitada luego por otro escritor. Eso no sería trabajar. Sólo hay un Barthelme, y un escritor cualquiera que tratase de apropiarse de su peculiar sensibilidad, de su mise en scene, bajo el pretexto de la innovación, no llegará sino al caos, a la dispersión y, lo que es peor, a la decepción de sí mismo. La experimentación de veras será algo nuevo, como pedía Pound, y deberá dar con sus propios hallazgos. Aunque si el escritor se desprende de su sensibilidad no hará otra cosa que transmitirnos noticias de su mundo.

Tanto en la poesía como en la narración breve, es posible hablar de lugares comunes y de cosas usadas comúnmente con un lenguaje claro, y dotar a esos objetos -una silla, la cortina de una ventana, un tenedor, una piedra, un pendiente de mujer- con los atributos de lo inmenso, con un poder renovado. Es posible escribir un diálogo aparentemente inocuo que, sin embargo, provoque un escalofrío en la espina dorsal del lector, como bien lo demuestran las delicias debidas a Navokov. Esa es de entre los escritores, la clase que más me interesa. Odio, por el contrario, la escritura sucia o coyuntural que se disfraza con los hábitos de la experimentación o con la supuesta zafiedad que se atribuye a un supuesto realismo. En el maravilloso cuento de Isaak Babel, Guy de Maupassant, el narrador dice acerca de la escritura: Ningún hierro puede despedazar tan fuertemente el corazón como un punto puesto en el lugar que le corresponde. Eso también merece figurar en una ficha de tres por cinco.

En una ocasión decía Evan Connell que supo de la conclusión de uno de sus cuentos cuando se descubrió quitando las comas mientras leía lo escrito, y volviéndolas a poner después, en una nueva lectura, allá donde antes estuvieran. Me gusta ese procedimiento de trabajo, me merece un gran respeto tanto cuidado. Porque eso es lo que hacemos, a fin de cuentas. Hacemos palabra y deben ser palabras escogidas, puntuadas en donde corresponda, para que puedan significar lo que en verdad pretenden. Si las palabras están en fuerte maridaje con las emociones del escritor, o si son imprecisas e inútiles para la expresión de cualquier razonamiento -si las palabras resultan oscuras, enrevesadas- los ojos del lector deberán volver sobre ellas y nada habremos ganado. El propio sentido de lo artístico que tenga el autor no debe ser comprometido por nosotros. Henry James llamó “especificación endeble” a este tipo de desafortunada escritura.

Tengo amigos que me cuentan que deben acelerar la conclusión de uno de sus libros porque necesitan el dinero o porque sus editores, o sus esposas, les apremian a ello. “Lo haría mejor si tuviera más tiempo”, dicen. No sé qué decir cuando un amigo novelista me suelta algo parecido. Ese no es mi problema. Pero si el escritor no elabora su obra de acuerdo con sus posibilidades y deseos, ¿por qué ocurre tal cosa? Pues en definitiva sólo podemos llevarnos a la tumba la satisfacción de haber hecho lo mejor, de haber elaborado una obra que nos deje contentos. Me gustaría decir a mis amigos escritores cuál es la mejor manera de llegar a la cumbre. No debería ser tan difícil, y debe ser tanto o más honesto que encontrar un lugar querido para vivir. Un punto desde el que desarrollar tus habilidades, tus talentos, sin justificaciones ni excusas. Sin lamentaciones, sin necesidad de explicarse.

En un ensayo titulado "Escribir cuentos", Flannery O’Connor habla de la escritura como de un acto de descubrimiento. Dice O’Connor que ella, muy a menudo, no sabe a dónde va cuando se sienta a escribir una historia, un cuento... Dice que se ve asaltada por la duda de que los escritores sepan realmente a dónde van cuando inician la redacción de un texto. Habla ella de la “piadosa gente del pueblo”, para poner un ejemplo de cómo jamás sabe cuál será la conclusión de un cuento hasta que está próxima al final:

"Cuando comencé a escribir el cuento no sabía que Ph.D. acabaría con una pierna de madera. Una buena mañana me descubrí a mí misma haciendo la descripción de dos mujeres de las que sabía algo, y cuando acabé vi que le había dado a una de ellas una hija con una pierna de madera. Recordé al marino bíblico, pero no sabía qué hacer con él. No sabía que robaba una pierna de madera diez o doce líneas antes de que lo hiciera, pero en cuanto me topé con eso supe que era lo que tenía que pasar, que era inevitable."

Cuando leí esto hace unos cuantos años, me chocó el que alguien pudiera escribir de esa manera. Me pereció descorazonador, acaso un secreto, y creí que jamás sería capaz de hacer algo semejante. Aunque algo me decía que aquel era el camino ineludible para llegar al cuento. Me recuerdo leyendo una y otra vez el ejemplo de O’Connor.

Al fin tomé asiento y me puse a escribir una historia muy bonita, de la que su primera frase me dio la pauta a seguir. Durante días y más días, sin embargo, pensé mucho en esa frase: Él pasaba la aspiradora cuando sonó el teléfono. Sabía que la historia se encontraba allí, que de esas palabras brotaba su esencia. Sentí hasta los huesos que a partir de ese comienzo podría crecer, hacerse el cuento, si le dedicaba el tiempo necesario. Y encontré ese tiempo un buen día, a razón de doce o quince horas de trabajo. Después de la primera frase, de esa primera frase escrita una buena mañana, brotaron otras frases complementarias para complementarla.

Puedo decir que escribí el relato como si escribiera un poema: una línea; y otra debajo; y otra más. Maravillosamente pronto vi la historia y supe que era mía, la única por la que había esperado ponerme a escribir.

Me gusta hacerlo así cuando siento que una nueva historia me amenaza. Y siento que de esa propia amenaza puede surgir el texto. En ella se contiene la tensión, el sentimiento de que algo va a ocurrir, la certeza de que las cosas están como dormidas y prestas a despertar; e incluso la sensación de que no puede surgir de ello una historia. Pues esa tensión es parte fundamental de la historia, en tanto que las palabras convenientemente unidas pueden irla desvelando, cobrando forma en el cuento. Y también son importantes las cosas que dejamos fuera, pues aún desechándolas siguen implícitas en la narración, en ese espacio bruñido (y a veces fragmentario e inestable) que es sustrato de todas las cosas.

La definición que da V.S. Pritcher del cuento como “algo vislumbrado con el rabillo del ojo”, otorga a la mirada furtiva categoría de integrante del cuento. Primero es la mirada. Luego esa mirada ilumina un instante susceptible de ser narrado. Y de ahí se derivan las consecuencias y significados. Por ello deberá el cuentista sopesar detenidamente cada una de sus miradas y valores en su propio poder descriptivo. Así podrá aplicar su inteligencia, y su lenguaje literario (su talento), al propio sentido de la proporción, de la medida de las cosas: cómo son y cómo las ve el escritor; de qué manera diferente a las de los más las contempla. Ello precisa de un lenguaje claro y concreto; de un lenguaje para la descripción viva y en detalle que arroje la luz más necesaria al cuento que ofrecemos al lector. Esos detalles requieren, para concretarse y alcanzar un significado, un lenguaje preciso, el más preciso que pueda hallarse. Las palabras serán todo lo precisas que necesite un tono más llano, pues así podrán contener algo. Lo cual significa que, usadas correctamente, pueden hacer sonar todas las notas, manifestar todos los registros.

by Raymond Carver

Live at the El Mocambo (1978)

2009-05-22T21:58:00.003-04:00

Elvis Costello es total y absolutamente esencial en una dieta rockera desquiciada...
Fuerza, propuesta y estilo definen esté envivo en "El Mocambo", mostrándonos a un Costello deambulante entre la vorágine rockandrollera y la intimidad de su poética.

Imperdible!!!

Track List

1. Mystery Dance
2. Waiting for the End of the World
3. Welcome to the Working Week
4. Less Than Zero
5. The Beat
6. Lip Service
7. (I Don't Want to Go to) Chelsea
8. Little Triggers
9. Radio Radio
10. Lipstick Vogue
11. Watching the Detectives
12. Miracle Man/Band Introduction
13. You Belong to Me
14. Pump It Up

Baja Baja

Los vicios de Stennett

2009-05-16T18:09:00.012-04:00

Site Adam Stennett

Gesto Mecánico

2009-05-10T13:04:00.004-04:00

Gesto Mecánico

Karen Hermosilla

Ediciones Cataclismo

79 pág.

La figura femenina en la literatura siempre ha sido mirada de una forma peyorativa por la institución falocentrica imperante: El canon masculino. Innumerable son los casos donde más que considerar el genio creativo, se les margina al campo de la locura por el simple hecho de tener ovarios. María Luisa Bombal, Virginia Wolf, Alejandra Pizarnik son los vivos ejemplos de esta misoginia.

Por esto, cuando aparece una nueva voz femenina, portadora de la poesía del mundo, genera suspicacias (hasta el grado de enronchar) a los mentecatos bebedores de cerveza a los que llamamos intelectuales.

De esto sabe muy bien Karen Hermosilla (Beca de Creación literaria 2008), y no le importó al momento de decidirse a publicar Gesto Mecánico, caliente e incendiario poemario, que nos posiciona en la cama incestuosa de la política, donde la poesía aflora como un gemido ahogado en el placer culpable.

“Los clítoris fueron trocados por chips lanza agua

Jajaja

¡¡Demócratas!!

¡¡Esfuerzos vanos!!

No tengo asco de los animales ni de las gatas parricidas

No tengo asco de mi cuerpo junto al operador político

Devorándome

¡Impúdica evolución numeraria!”

Es así como este gesto mecánico se va nutriendo con la maraña pop nacional hasta el grado de ser un claro reflejo de la decadencia postmoderna, de esta felicidad dolorosa a la que llamamos realidad, del despecho vengativo, el porno, del insulto gratuito gritado por el gandul de turno, etc. Hermosilla va jugando, en un frenético viaje entre la ensoñación poética y la escatológica realidad inmediata, a ser y declararse mujer, en un discurso a ratos de un tremendismo feminista apabullante, pero que retornan a la oscura soledad de la viudez opcional.

“Siento una calentura triste

Una migraña recorriéndome el clítoris

Una amenaza metiéndose en mi culo

Siento golpes onerosos entrejuntando mis costillas

Separando mis dientes

Algunos terminan en mi laringe moribunda”

Cabe destacar que la poeta es una figura reconocible del periodismo nacional, ya sea por su columna en The Clinic, Revista Polvora, El Clarín, Indie.cl, su colaboración con Radio Placeres, e incluso en este periódico, donde desarrolla el tema político desde una mirada acuciosa e incisiva.

Gesto Mecánico se convierte en la cumbre del infierno lipovetskyano, donde es la moda, el sexo y lo efímero lo que define los márgenes del paradigma postmoderno, con la diferencia que Hermosilla sabe, y toma el riesgo, de posicionar a la mujer en este campo, constatando la misoginia colegiada del ambiente, en un poemario donde el dolor es consecuencia del placer, y es ella quien más goza.

Publicado en El Ciudadano, año 2009

The Eternal (2009)

2009-05-09T22:09:00.004-04:00

Después de reventarnos la cabeza el pasado 29 de marzo, es todo un honor el escuchar y publicar la décima sexta entrega de estos chicos de Nueva York. Un poco más melodioso que las placas anteriores, pero con ese noise inconfundible y desgarrador, que termina por construir un disco total y absolutamente disfrutable bajo los efectos de las drogas y el alcohol. Toda una experiencia.

Track List
1. Sacred Trickster
2. Anti-Orgasm
3. Leaky Lifeboat(for Gregory Corso)
4. Antenna
5. What We Know
6. Calming The Snake
7. Poison Arrow
8. Malibu Gas Station
9. Thunderclap For Bobby Pyn
10. No Way
11. Walkin Blue
12. Massage The History

Baja Baja

Ki

2009-05-01T15:09:00.008-04:00

Daniel Tapia

Ediciones Perro del Puerto

21 páginas

Como un geógrafo eximio, Daniel Tapia (beca creación literaria 2007) logra mostrarnos con precisión la topología poética, que entre árboles, pájaros, la luz que se cuela hasta los ojos y la conciencia, van configurando las fronteras que definen la realidad.

Para estos efectos el poeta nos propone desde sus ojos presenciales, pero parciales, el situarnos en la soledad del que contempla, y sumergirnos en esta suerte de ensoñación figurativa, donde es la realidad la mayor de las metáforas.

“Que se me permita recordarte para que no valga más el lápiz

Pithecantropus erectus, ¿por qué iba a estar tan alta tu silla?,

Bendito esquizo de la fauna de los genes, en tu distorsión

Musical metonímica. Por qué iba a ser tan largo el camino a tus

Cuerdas, tú sí sabes de poesía / Anarquía seas” (dedicado a Mingus)

El tiempo es impreciso, pero Tapia se encarga de ubicarnos (a como de lugar) en la atmósfera que rodea el recuerdo, lugar ya conocido pero que revela el secreto y la dimensión de lo descrito, tornándolo nuevamente valorable; no se propone el reabrir la herida, sino más bien el contemplarla desde una distancia fotográfica.

El prisma escogido es la lucidez, que va a ser una de las mayores virtudes de este plaquet con pretensiones de libro, aunque no puedo dejar de alabar la austeridad adjetival, totalmente acorde al estilo escogido y que refuerza la idea de esta instantánea tomada a fuerza. Por logros como estos se hace totalmente comprensible, que la nueva editorial porteña “Perro del Puerto”, lo entregue como el primer corte de la colección “Ladridos”.

“Luz solaz a la que me refiero cuando todavía no despierto y el humo,

Aunque me espere el café con leche y el pan con mantequilla sobre la

Mesa / las carretas llevan heno prendido en mi plaza rural un poquito

Más adentro / para olvidarme de ti voy a cultivar la tierra, pero te pareces

Tanto a la tierra

Libélula abisal, termita sucumbe

Un hilito de sangre que habla

Y corre por mi imprudencia. “

Ahora bien, aunque admiro su ágil articulación, es esta misma rapidez la que le resta puntos, ya que en la vorágine, va dejando inconclusa figuras que lo hacen parecer desordenado, y que muchas veces terminan por exponer a la palabra a un random con pretensiones puramente estética. Esto termina por ser considerado un mero detalle cuando se leen frases de tan buena factura como:

“qué se hace? ¿a quién se acude?”

El sol suele responder que nada, que a nadie

y te quema suave para que conozcas tu soledad.”

Me quedo con la mejor impresión de Daniel Tapia, que por lo demás realizó el documental “Ruf afkelay tain mogen re fun ñi troluf kaley ñi ad / nunca terminaremos de nacer: sólo cambia la cáscara de la semilla” (sobre el poeta hombrepajaromapuche Lorenzo Aillapán), ya que se presenta con una propuesta realmente renovadora en lo referido a las líes poéticas, asumiendo riesgos refrescantes, que devuelven la confianza de por fin lograr un grupo de avanzada, que vaya con fuerte convicción, a renovar las alicaídas, y hoy por hoy repetitivas letras porteñas.

Publicado en El Ciudadano, año 2009

Michael Ferris Jr. Sculptures

2009-04-29T23:34:00.011-04:00

> Site Michael Ferris Jr. <

Q: Are We Not Men? A: We Are Devo!

2009-04-27T00:00:00.004-04:00

DEVO en su faceta más punk, demostrandonos que ya hace décadas que están en le futuro.
Disco absolutamente perfecto.

Track List

1. Uncontrollable Urge - 3:10
2. (I Can't Get No) Satisfaction - 2:40
3. Praying Hands - 2:48
4. Space Junk - 2:14
5. Mongoloid - 3:44
6. Jocko Homo - 3:39
7. Too Much Paranoias - 1:57
8. Gut Feeling/Slap Your Mammy - 4:57
9. Come Back Jonee - 3:48
10. Sloppy (I Saw My Baby Gettin') - 2:40
11. Shrivel Up - 3:03

Baja Baja

Kinsey Visual

2009-04-25T23:59:00.009-04:00

Site Dave Kinsey

Unknown Pleasures (1979)

2009-04-23T02:41:00.005-04:00

Han pasado ya 20 años desde que Joy Division nos entrego su primer disco.
Y el tiempo no pasa por él.

Total y absolutamente recomendable.

Track list:

1. Disorder
2. Day Of The Lords
3. Candidate
4. Insight
5. New Dawn Fades
6. She's Lost Control
7. Shadowplay
8. Wilderness
9. Interzone
10. I Remember Nothing

Baja Baja

Idiot drugstore

2009-04-21T14:36:00.009-04:00

"This city never sleeps gos everybody's sniffing coke"

La primera vez que vi a Samantha estaba sentada en mi sofá sin saber que hacer.

Había llegado ahí tras un festivo viaje a Buenos Aires con algunos de mis amigos. Claro, mis ingresos se reducían a lo que pagaban las escuetas redacciones de los pasquines locales, por lo que ni pensar en moverse, menos fuera de esta ancla a la que llaman Chile. Aparte prefería gastar mi dinero en drogas. Y como lo prefería.

Esa noche organice una borrachera en mi casa, a ver si alguno de mis idiotas amigos se dignaba a traer una botella de calidad entre las manos, o algo que me noqueara. Y así fue. A estos niños bien les enseñan desde pequeños que deben entrar por la puerta del frente y con las manos llenas. Bourbon, algo de tequila, y botellas apellidadas Sour pagaban la cuota de inscripción. Al menos eso pensé cuando dejé mi Steinbeck por abrir la puerta. Ya estaba algo borracho cuando llegaron.

Una cofradía de gringos hiperventilados llenó la pequeña sala de mi loft a pie de cerro hasta volverla una pequeña ONU. Creo que exagero cuando digo que iban desde suecos hasta coreanos, ya que solo había una sueca y un coreano. El resto lo completaba una amplia variedad de la más selecta estupidez del sueño americano.

Lo primero que pensé al verla fue que mierda hacia con esta tropa de imbéciles. Pero no me anime decírselo. Mi vaso de jacky sin hielo me entretenía la conciencia mientras esperaba que las benzodiacepinas hicieran lo suyo.

Había llegado con un tal George, un paliducho de Carlso City que insistía con lo de que a todas las argentinas se les notaba el “camel toe”. Era un tremendo hijo de puta, pero había traído el whiskey y una bella chica, y eso en mi mundo le daba la libertad de hablar de la vagina de mi madre si se le apetecía. Creo que era su novia… Pero estaba sentada en mi sofá.

Rellene nuevamente mi vaso. Debe haber sido el noveno shot de jacky doble de la noche. Y llené otro. Me acerque tambaléate con los dos vasos en las manos y un inglés de colegio público entre las fauces, que ha esta altura del bourbon parecía que lo había aprendido de la mismísima puta reina de Inglaterra.

Solo pude decir lo que clonazepam, acampado en mi parietal, me permitía articular -No te parece una real mierda la música que estos gueones han puesto- a lo que ella respondió con una sonrisita de esas perfectas. De princesa yankie en su sweet sixteen. Como si toda la vida la hubiese practicado para mostrársela a algún puto latino borracho. No, más bien era como esas sonrisas que se le da al jardinero cuando no para de hablar de cómo afecta las heladas a los crisantemos. O sobre su mujer.

Obviamente no había entendido verga lo que le decía. Y no le iba a ir con eso de cómo te llamas, que es realmente para imbéciles.

Me senté incómodamente a su lado. Los chicos se motivaban con pope, mientras yo intentaba sacarle una palabra. No fue necesario. Me miro de reojo y dijo – I’m Samantha- a lo que respondí - I Samantha, do you like sniff cocaine??

Y a la mierda los pasajes.

Le dí la mejor cocaína que ese culo hawaiano había probado. La había comprado el día anterior a un tipo que la guardaba en su muleta. No sé si ese bastardo había quedado cojo tanto jalarla, el hecho es que tenía a una linda chica rubia esnifando esa dulzura de mi pierna. La tome de la mano mientras su nariz se reponía de la experiencia, acerque mis labios a su boca y la besé. Y no se negó.

Fue entonces cuando una botella reventó en la muralla. Había sido el cretino de George que reclamaba a su chica, pero el muy imbécil no considero que había cometido dos errores de la puta madre: retarme a golpes y desperdiciar media botella de bourbon en el intento. Ese yankie de segunda no sabía lo que un hombre con benzodiacepina y cocaína en su sistema era capaz de hacer. Y se lo demostré. Antes de que dijeran agua va, ya estaba sobre puto gringo atizándole la mollera. Fue perfecto.

Mi mano iba y venía de su cara mientras el muy marica sollozaba un balbuceo – pblisss… pblisss-. Le hubiese arrancado la lengua con tal que se callara y me dejase terminar la faena. Estaba molido el muy cerdo.

Tres hombres se necesitaron para que lo soltara. Estaba exhausto.

Me senté nuevamente al lado de Samantha para ver como revivían al muy patético. Me di un par de puntas de coca y note que ese subnormal me había arruinado la camisa. Lo hubiese reventado, pero esta vez fue la chica quien me pidió que no lo hiciera. Y no tenía ganas de contradecirla.

La velada había acabado.

En la huida el coreano llevaba al perdedor sobre su hombro. Una fucking niña de papá con aires de Dorothy volvió llorando por Samy. Ella negándose le dio una bofetada y dijo - I will stay with him-. Se volvió sobre mi cuerpo y me besó.

Solo podía pensar mientras la llevaba a mi cuarto, que es cocaína como se dice amor en todo el mundo. Y esa noche si que estábamos duros de amor.

J.F

Robots & Donuts by Eric Joyner

2009-04-18T05:56:00.011-04:00

>Site Eric Joyner<

Junkies Promise

2009-04-16T17:48:00.011-04:00

Photographie Animale 8 by Raphos

La luz se reflejaba en los ojos de Pamela al otro lado de la mesa. Intentaba controlar su pelo para esnifar otra línea de cocaína. Parecía volverse más hermosa cada vez que erguía su cuello para facilitar el transito del polvo hacia su conciencia, o mejor aun, cuando el dorso de su mano repasaba su nariz en busca de algún excipiente que la delatara. Claro, no le importaba, pero repetía el acto mecánico heredado de su primer paso por la Rehab. Podía conseguir una coca de la puta madre en ese sitio, pero ni pensar en exhibirse con la nariz blanca, a menos que quisiera pasar otra temporada rodeada de esos imbéciles que ni siquiera podían decir su nombre sin babear, pero que hubiesen recitado a Auden con tal de recibir otra dosis de heroína.

Esa noche no habían más estúpidos que los por ella escogidos. Y no los soportaba. Lo único que hacia resistible su incesante balbuceo de metamierda, era tener la seguridad de poder desfigurar a alguno si se pasaba de listo. Más bien, la esperanza de que alguno intentara atizarme un jab y así romperle el rostro sin ningún remordimiento. Pero no paso. Seguía ahí sentado, esperando que la muy puta se levantara, acercara el tubo a mi nariz y me dejase aspirar un poco de su cuerpo.

Ella seguía entreteniendo a las bestias. De vez en cuando me miraba, y yo también lo hacia. Sabía perder mi atención entre la gente, y terminar el trabajo con esa sonrisa fría que me ponía enfermo. Me hubiese cortado un brazo por estar al lado de ella. Saborear la nicotina acumulada en la comisura de sus labios hasta cansarme. Tomar su mano sudorosa y llevarla lejos. Lejos de esta violencia que nos aprisionaba al desencanto, lejos de los recuerdos que nos ataban a la cordura, lejos del fucking miedo que me impedía decirle que huyéramos más lejos que a la mierda. Lejos.

Las horas parecían dispares en la indiferencia.

El más cretino de todos intentaba convencerme con su tesis de que a Freud le gustaba más chupar vergas a que se lo tiraran por el culo. Por mi le hubiese descargado una .50 al muy hijo de puta, hasta que oliera a Minnesota. A él y a su jodido Freud. Pero Pamela tenía otros planes. Me dijo al oído que la siguiera al tocador (si, la muy siútica insistía en su llamar tocador al meadero), que tenía algo especial guardado para mí. Como en una revuelta, todas las ideas se amotinaron en mi cabeza secuestrando la respuesta. Ella sonrió. Tomándome del brazo se abrió paso entre la turba hacia el cubículo, y yo no podía hacer más que seguirla a ciegas a encontrar mi suerte. El habitáculo era del infierno. Un enjambre de mosquitos de peleaban el espacio aéreo sobre el W.C, mientras ella reposaba su cuerpo junto al mío.

Desde mi perspectiva solo podía ver su cabeza inclinada, sus manos en el ir y venir de una preparación más que frenética, mientras su inestabilidad insistía en aplastar su turgente culo contra mi masculinidad. Sudaba como un sentenciado. Lo que estuviera haciendo tendría que ser increíble, aun más maravilloso que lo que estaba pasando en mi cabeza, donde levantaba ese vestido y a la mierda con su sorpresa.

Pamela al fin se decidió a dar la vuelta, acercó su cara a la mía y me dijo con voz de quinceañera excitada que si quería una coketa. Había vivido un tiempo en Centroamérica, por lo que deduje una coketa sería un muy placentero, y a estas alturas medicinal Blowjob. Lo último que recuerdo es haber esnifado esa mierda.

Los diarios titularon con todos los sinónimos de brutalidad que sus comadiabéticos diccionarios soportaban. Algunos dijeron que esto era obra de un chacal, o de desequilibrado que mataba por placer. El hecho es que Pamela había muerto bajo las manos de algún hijo de puta, que tras violarla y descuartizarla, se dio el la maldita tarea de repartir sus miembros por la ciudad. Como si se tratara un macabro niño mimado jugando al escondite.

No podía creerlo, era imposible. La resaca avanzó ganando espacio entre mis dudas hasta noquearme.

Esa misma tarde llegó la policía a mi departamento. No alcancé a abrir la puerta, cuando dos Heckler & Koch apuntaban mi cabeza. Me golpearon hasta la inconciencia mientas me llamaban conchetumadre cobarde.

Desperté en el calabozo de aislamiento de la penitenciaria. Según me informó el fiscal, habrían encontrado la cabeza de Pamela en la cajuela de mi Obsidian, y mi ropa, con su sangre, en la lavandería del condominio.

No lo podía recordar.

En el juicio se probó que era culpable de homicidio con alevosía y ensañamiento, que había actuado premeditado, con extrema brutalidad y frialdad. La prueba clave fue el papel encontrado en mi ropa, escrito por mi letra según el perito caligráfico, y con la sangre de Pamela según el informe de ADN. El papel se reducía a repetir muchas veces PUTA DE MIERDA.

Ahora que debo esperar mí comparecencia ante la muerte, y que el tronar de los percutores me sentencien por última vez, recuerdo lo último que le dije: Ninguna puta pendeja me va a enseñar a disfrutar mi ketamina.

J.F

Mikael Kennedy Polaroid

2009-04-15T01:41:00.012-04:00

->Site Mikael Kennedy<-

Neon Bible (2007)

2009-04-15T00:57:00.002-04:00

Segundo disco de los canadienses Arcade Fire que entre la rabia, la angustia, y un sonido épico, juegan a mostrarnos un universo total y absolutamente reflexivo.

Grabado en una iglesia del siglo XIX en Montreal (reacondicionada por estos chicos), Neon Bible es lejos uno de los mejores discos de Indie (post-punk) que he escuchado, y si David Bowie los apadrina, es por que algo bueno están haciendo estos lolos!!

Total y absolutamente recomendable!

Puedes ver el video clip online interactivo de Neon Bible aquí.

Track List.

1. "Black Mirror" – 4:13
2. "Keep the Car Running" – 3:29
3. "Neon Bible" – 2:16
4. "Intervention" – 4:19
5. "Black Wave/Bad Vibrations" – 3:57
6. "Ocean of Noise" – 4:53
7. "The Well and the Lighthouse" – 3:56
8. "(Antichrist Television Blues)" – 5:10
9. "Windowsill" – 4:16
10. "No Cars Go" – 5:43
11. "My Body Is a Cage" – 4:47

Baja Baja